Le lys dans la vallée

" À quel talent nourri de larmes devrons-nous un jour la plus émouvante élégie, la peinture des tourments subits en silence par les âmes dont les racines tendres encore ne rencontrent que de durs cailloux dans le sol domestique, dont les premières frondaisons sont déchirées par des mains haineuses, dont les fleurs sont atteintes par la gelée au moment où elles souvrent. Quel poète nous dira les douleurs de lenfant dont les lèvres sucent un sein amer, et dont les sourires sont réprimés par le feu dévorant dun il sévère. La fiction qui représenterait ces pauvres curs opprimés par les êtres placés autour deux pour favoriser les développements de leur sensibilité, serait la véritable histoire de ma jeunesse. Quelle vanité pouvais-je blesser, moi nouveau-né. quelle disgrâce physique ou morale me valait la froideur de ma mère. étais-je donc lenfant du de- voir, celui dont la naissance est fortuite, ou ce- lui dont la vie est un reproche. "